Contraste

Somos a refração do que fomos

Somos o contraste da injeção

Somos o pó da borracha

Aquilo que ninguém procura e acha

Somos o zumbido do ouvido

Somos a tarracha sem brinco

Somos a interferência da caixa de som          

Somos o talento sem o dom

Somos o resquício de luz

Daquela sombra que reproduz          

O que aparenta estar além

Daquilo que não vai nem vem

De tudo aquilo que seria

Mas não foi

Nem iria

Na hora da pausa não há prosa

O silêncio faz a rima

Pontilhado

Desfigurando-se em uma forma concreta, abstraiu o abstrato que o definia. Procurou traços para delimitá-lo, porém a margem é estreita. Teve que se desfazer da falta de moldes, da falta de traços, para poder dizer-se completo. Enquadrar-se é aprisionamento, o cabível está fora de cogitação. Guardou seus excessos em sua nova panela de pressão e explodiu, não cabia tanta vida nela, e nem tanta pressão nele. Finalmente o riso subiu nas margens e transbordou. Beirou o mar e a loucura. Encontrou-se, com seu riso vazado e seu olhar perdido, fluindo contra a correnteza. E por decreto declarou-se incompleto, tendo como certo somente a incerteza de ser.